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Mostrando entradas de marzo, 2014
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No he intentado padecer de tu sol, la bruma o del simple encanto de mi ausencia.
La espera no es paz. Y el tiempo no adecúa mi soberbia. Sólo ilumina -en el frío- nuestro silencio.
Esa luz
-que eres tú- como daga que a puñados me hiere, que a mi cielo desgarra de ser, presume, donde llevo mi fe, mi llanto y mi piel.
He osado -lo admito-
de morir con tu tez en mis ojos.
He osado morir
de un sólo recuerdo.

El tuyo.