No he intentado padecer de tu sol, la bruma o del simple encanto de mi ausencia. La espera no es paz. Y el tiempo no adecúa mi soberbia. Sólo ilumina -en el frío- nuestro silencio. Esa luz -que eres tú- como daga que a puñados me hiere, que a mi cielo desgarra de ser, presume, donde llevo mi fe, mi llanto y mi piel. He osado -lo admito- de morir con tu tez en mis ojos. He osado morir de un sólo recuerdo. El tuyo.