No he intentado padecer

de tu sol, la bruma

o del simple encanto de mi ausencia.

La espera no es paz.

Y el tiempo no adecúa mi soberbia.

Sólo ilumina -en el frío- nuestro silencio.

Esa luz
-que eres tú- como daga

que a puñados me hiere,

que a mi cielo desgarra

de ser, presume,

donde llevo mi fe, mi llanto y mi piel.

He osado -lo admito-
de morir

con tu tez en mis ojos.

He osado morir
de un sólo recuerdo.

El tuyo.