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Si mañana te esfumas

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U



















¿Qué será del amor
si mañana
te esfumas.
Si mañana no estás
y ya no nacen
las estrellas?

¿Qué será del amor
si me abrazo a tu voz
y no dejo
que escape.
Si me arrojo a tu piel
aunque un cielo sin dios
me separe de vos
y nos cueste la vida?

¿Qué será del dolor?
¿Qué será
si te escribo
y no existo
sino en versos,
en besos
en viento?

Ninguna parte

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Existe un lugar
enterrado en tus ojos
donde sólo se aventuran
los suicidas.

Existe un lugar
por cada beso en tu carne,
con un puente
y una cuerda debajo de un árbol.

La gente siempre elige la cuerda.
Porque el puente no termina
en ninguna parte.

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No he intentado padecer de tu sol, la bruma o del simple encanto de mi ausencia.
La espera no es paz. Y el tiempo no adecúa mi soberbia. Sólo ilumina -en el frío- nuestro silencio.
Esa luz
-que eres tú- como daga que a puñados me hiere, que a mi cielo desgarra de ser, presume, donde llevo mi fe, mi llanto y mi piel.
He osado -lo admito-
de morir con tu tez en mis ojos.
He osado morir
de un sólo recuerdo.

El tuyo.
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Un suspiro imperfecto
-que no es más que perfecto
para callar tu boca-
me toma del cabello
y besa el silencio.

Y a la distancia
sobre un abrazo ficticio,
me sabe a luz de luna,
a sal, a espuma.
E incluso a veces
a soledad.