aberraciones

U ¿Qué será del amor si mañana te esfumas. Si mañana no estás y ya no nacen las estrellas? ¿Qué será del amor si me abrazo a tu voz y no dejo que escape. Si me arrojo a tu piel aunque un cielo sin dios me separe de vos y nos cueste la vida? ¿Qué será del dolor? ¿Qué será si te escribo y no existo sino en versos, en besos en viento?

Existe un lugar enterrado en tus ojos donde sólo se aventuran los suicidas. Existe un lugar por cada beso en tu carne, con un puente y una cuerda debajo de un árbol. La gente siempre elige la cuerda. Porque el puente no termina en ninguna parte.

No he intentado padecer de tu sol, la bruma o del simple encanto de mi ausencia. La espera no es paz. Y el tiempo no adecúa mi soberbia. Sólo ilumina -en el frío- nuestro silencio. Esa luz -que eres tú- como daga que a puñados me hiere, que a mi cielo desgarra de ser, presume, donde llevo mi fe, mi llanto y mi piel. He osado -lo admito- de morir con tu tez en mis ojos. He osado morir de un sólo recuerdo. El tuyo.

Un suspiro imperfecto -que no es más que perfecto para callar tu boca- me toma del cabello y besa el silencio. Y a la distancia sobre un abrazo ficticio, me sabe a luz de luna, a sal, a espuma. E incluso a veces a soledad.